O Cavaleiro e os Moinhos
Composição: João Bosco & Aldir Blanc
Acreditar
Há existência dourada do sol
mesmo que em plena boca
nos bata o açoite contínuo da noite.
Arrebentar
a corrente que envolve o amanhã,
despertar as espadas,
varrer as esfinges das encruzilhadas.
Todo esse tempo
foi igual a dormir num navio:
sem fazer movimento,
mas tecendo o fio da água e do vento.
Eu, baderneiro,
me tornei cavaleiro,
malandramente,
pelos caminhos.
Meu companheiro
tá armado até os dentes:
já não há mais moinhos
como os de antigamente.
terça-feira, 22 de dezembro de 2009
domingo, 20 de dezembro de 2009
HAJA FALTA DE REFLEXÃO
Os tempos estão mudando
Venham pessoal
Por onde quer que andem
e admitam que as águas
a sua volta aumentaram
E aceitem que logo
Esta´rao cobertos áté os ossos
Se seu tempo para você
Vale a pena ser salvo
Então é melhor começar a nadar
Ou irá se afundar como uma pedra
Pois os tempos eles são uma mudança
Venham escritores e críticos
Aqueles que profetizam com sua coneta
E mantenham seus olhos abertos
A chance não virá novamente
E não falem tão cedo
Pois a roda ainda está girando
E não há como dizer
quem será nomeado
Pois o perdedor de agora
Mais tarde vencerá
Pos os tempos eles são uma mudança
Venham senadores, congressistas
Por favor escutem o chamado
Não fiquem parados no vão da porta
Não congestionem o corredor
Poís aquele que se machuca
Será aquele que nos impediu
Há uma batalha lá fora
e está rugindo
E logo irá balançar suas janelas
E fazer ruir suas pareedes
Pois os tempos eles são uma mudança
Venham mães e pais
de toda a terra
E não citiquem
O que não podem entender
Seus filhos e filhas
Estão além de seu comando
Sua velha estrada
está rapidamente envelhecendo
Por favor saiam da noa
Se não pudere dar uma mãozinha
Pois os tempos eles são uma mudança
A linha foi traçada
A maldição foi lançada
E lento agora
Será o rápido mais tarde
Assim como o presente agora
Será mais tarde o passado
A ordem está
rapidamente se esvaiando
E o primeiro agora
Será o úlimo depois
Pois os tempos eles são uma mudança
by Bob Dylan
Venham pessoal
Por onde quer que andem
e admitam que as águas
a sua volta aumentaram
E aceitem que logo
Esta´rao cobertos áté os ossos
Se seu tempo para você
Vale a pena ser salvo
Então é melhor começar a nadar
Ou irá se afundar como uma pedra
Pois os tempos eles são uma mudança
Venham escritores e críticos
Aqueles que profetizam com sua coneta
E mantenham seus olhos abertos
A chance não virá novamente
E não falem tão cedo
Pois a roda ainda está girando
E não há como dizer
quem será nomeado
Pois o perdedor de agora
Mais tarde vencerá
Pos os tempos eles são uma mudança
Venham senadores, congressistas
Por favor escutem o chamado
Não fiquem parados no vão da porta
Não congestionem o corredor
Poís aquele que se machuca
Será aquele que nos impediu
Há uma batalha lá fora
e está rugindo
E logo irá balançar suas janelas
E fazer ruir suas pareedes
Pois os tempos eles são uma mudança
Venham mães e pais
de toda a terra
E não citiquem
O que não podem entender
Seus filhos e filhas
Estão além de seu comando
Sua velha estrada
está rapidamente envelhecendo
Por favor saiam da noa
Se não pudere dar uma mãozinha
Pois os tempos eles são uma mudança
A linha foi traçada
A maldição foi lançada
E lento agora
Será o rápido mais tarde
Assim como o presente agora
Será mais tarde o passado
A ordem está
rapidamente se esvaiando
E o primeiro agora
Será o úlimo depois
Pois os tempos eles são uma mudança
by Bob Dylan
quarta-feira, 25 de fevereiro de 2009
NO ESCURO - Um conto de Batman
(extaído da HQ Batman 57)
No escuro, dedos sujos tocam os ásperos ferimentos de um joelho machucado.
No escuro, unhas desesperadas arranham e arranham até se quebrar e sangrar.
No escuro, um segredo é trancado como tesouro precioso.
Ninguém pode ouvir o ruído que ele faz.
No escuro um garoto com feridas nos joelhos se agacha em silêncio.
Silêncio...Silêncio absoluto!
No escuro coisas sujas rastejam, assobiam e atacam.
No escuro, porcos vigiamSó que não são! Jamais serão porcos.
No escuro, você pode ver para sempre.
No escuro, sangue espirra, criando arte no asfalto.
A cidade está infestada com Pollocks e Koonings.
A cidade é um museu.
Em Crown Point, há um Picasso.
No Bowery, um Matisse. Entrem!!!
A entrada é grátis. Se você está disposto a pagar o preço.
No Foxy Club, há até um Botticelli.
Cortesia das irrequietas senhoritas noturnas.
Um Botticelli ha também aqui, é claro.
Ele não assoa seu nariz.
Ele não lambe seus lábios rachados ou engole o seco de sua garganta.
Ele não chora, mesmo com seus ossos doendo e seu estômago vazio mais apertado que o punho de um boxeador.
No escuro, qualquer barulho trará monstros.
No escuro, uma porta bate forte.
No escuro, uma língua inchada lambe, lambe entre dentes estragados e deformados.
No escuro um homem cai.
No escuro, ninguém pode ouvir o ruído das pontas de dedos feridos e sangrentos.
No escuro, seu coração soa como se quisesse dominá-lo.
No escuro, um homem engasga e se sufoca com seu próprio vomito.
Seu corpo e olhos se contorcem.
Ele defeca e implora o perdão.
Entretanto ainda não está amedrontado a ponto de falar.
Ele precisa conhecer o medo verdadeiro.
O medo do escuro.
No escuro, o relógio bate mais rápido que um coração.
Mais rápido que a vida se esvaindo do corpo de um menino comferimentos nos joelhos.
No escuro, um menino com ferimentos nos joelhos, deita sua cansadacabeça no chão pela primeira vez.
No escuro, o relógio bate mais devagar que o coração.
No escuro, um homem tenta ficar em silêncio.
Total silêncio...Silêncio absoluto.
No escuro. Há medo
No escuro, há monstros.
No escuro, um segredo é liberdade.
Um endereço presenteado na inútil esperança de salvação.
Mas no escuro, não há Luz, nem piedade, nem esperança.
No escuro...Uma cidade grita.
No escuro, uma porta se estilhaça.
Degraus rangem e gemem.
Abaixo há silêncio.
O fedor poderia matar um cavalo.
No escuro, um corpo frouxo é erguido do chão.
No escuro, o ruído mais alto de todos é o silencio.
No escuro, uma mulher morre.
No escuro, um garoto dá um suspiro.
sexta-feira, 29 de junho de 2007
O PODER DAS PALAVRAS
Por Edgar Allan Pöe.
(Do Grego: Oinos, o Vinho; Agathos, o Bem)
Oinos: – Perdoa, Agathos, a fraqueza de um espírito que a imortalidade só há pouco revestiu!
Agathos: – Nada disseste que necessite de perdão, Oinos. Nem mesmo aqui o conhecimento é produto da intuição. Pede sabedoria aos anjos, livremente, e ela te será dada.
Oinos: – Mas eu sonhei que nesta existência ficaria imediatamente conhecedor de todas as coisas e tornar-me-ia, assim, imediatamente feliz, por conhecer tudo.
Agathos: – Ah! a felicidade não está no conhecimento, mas na aquisição do conhecimento! Sabendo para sempre, seremos para sempre venturosos; saber tudo, porém, seria diabólica maldição.
Oinos: – O Altíssimo, contudo, não conhece todas as coisas?
Agathos: – E isso (visto como ele é o Sumamente Feliz) deve ser, todavia, a única coisa que mesmo Ele desconhece.
Oinos: – Desde, porém, que a cada hora aumentamos o saber, não deverão afinal ser conhecidas todas as coisas?
Agathos: – Contempla as distâncias do abismo! Tenta forçar o olhar pela multidão dos panoramas das estrelas, enquanto vagarosamente atravessamos por entre elas, sempre e sempre! Não é a própria visão espiritual completamente detida pelas intermináveis muralhas de ouro do Universo? Por essas muralhas de miríades de corpos cintilantes, de que só o número parece fundir-se na unidade?
Oinos: – Claramente percebo que o infinito da matéria não é um sonho.
Agathos: – Não há sonho no Éden; mas aqui se murmura que o único objeto desse infinito de Matéria é produzir fontes infinitas, nas quais a alma possa saciar a sede de conhecer, que é nela, para sempre, insaciável, uma vez que saciá-la seria extinguir a própria alma. Fazei-me pois perguntas, meu Oinos, franca e destemidamente. Vamos. Deixaremos à esquerda a elevada harmonia das Plêiades e desceremos rapidamente do trono para as campinas estreladas além de Orion, onde, em vez de amores perfeitos, violetas e goivos silvestres, estão os canteiros dos sóis tríplices e tricolores.
Oinos: – E agora, Agathos, enquanto continuamos, instrui-me! Fala-me da linguagem familiar da terra. Não compreendi até agora o que me deste a entender, a respeito dos modos ou dos processos daquilo que, quando mortais, estávamos acostumados a chamar Criação. Queres dizer que o Criador não é Deus?
Agathos: – Querer dizer que a Divindade não cria coisa alguma.
Oinos: – Explica-te.
Agathos: – Somente no começo é que a Divindade criou. As criaturas aparentes, que se vêm formando perpetuamente, por todo o Universo, podem ser consideradas apenas como resultados mediatos ou indiretos, e não os diretos ou imediatos, do poder criador da Divindade.
Oinos: – Esta idéia, meu Agathos, seria considerada extremamente herética entre os homens.
Agathos: – Entre os anjos, meu Oinos, é vista como uma verdade simples.
Oinos: – Posso compreender até aqui que certas operações do que chamamos natureza, ou leis naturais, podem, sob certas condições, dar origem àquilo que tem toda a aparência de criação.
Pouco antes da destruição final da terra realizaram-se, lembro-me bem, com pleno sucesso, muitas experiências daquilo que certos filósofos foram bastante fracos para denominar a criação do animálculo.
Agathos: – Os casos a que te referes eram, de fato, exemplos da criação secundária, a única espécie de criação que jamais houve, desde que o verbo falou, dando existência à primeira lei.
Oinos: – Não são os mundos estrelados, que, a cada instante, irrompem nos céus, vindos dos abismos do Nada, não são essas estrelas, Agathos, a obra imediata do Rei?
Agathos: – Tentarei, meu Oinos, guiar-te, passo a passo, até à concepção que objetivo. Estás bem certo de que, da mesma forma que nenhum pensamento pode perecer, assim também nenhum ato existe, sem resultados infinitos. Movíamos, por exemplo, nossas mãos, quando vivíamos na terra, e, ao fazê-lo, imprimíamos vibrações à atmosfera circundante. Essa vibração estendia-se indefinidamente, até dar impulso a cada partícula do ar terrestre, que, daí por diante, e para sempre, era agitado pelo simples movimento da mão. Os matemáticos de nosso globo bem conheciam tal fato. Fizeram da verdade, dos efeitos peculiares produzidos nos fluidos pelos impulsos especiais, um objeto de cálculo exato, de modo que se tornou fácil determinar, em que período exato, um impulso de determinada extensão circularia o orbe e influenciaria (para sempre) cada átomo da atmosfera circum-ambiente. Retrocedendo, não encontraram dificuldade em determinar, por um efeito dado, sob determinadas condições, o valor do impulso original. Ora, os matemáticos, que viram serem os resultados de qualquer impulso conhecido inteiramente sem fim; que viram ser possível rastrear cuidadosamente uma parte dessas conseqüências, por meio da análise algébrica; que igualmente viram a facilidade do cálculo retrocessivo; esses homens viram, ao mesmo tempo, que tal espécie de análise continha em si mesma a capacidade de infinitos progressos, que não havia limites concebíveis para seu avanço e sua aplicabilidade, exceto os do intelecto de quem a conduzia ou aplicava. Nesse ponto, porém, nossos matemáticos pararam.
Oinos: – E por que, Agathos, iriam continuar?
Agathos: – Porque, além disso, havia diversas considerações de profundo interesse. Do que sabiam, deduzia-se que um ser de infinita inteligência, alguém a quem a perfeição da análise algébrica não apresenta mistérios, não teria dificuldade em seguir qualquer impulso dado ao ar, e dado ao éter pelo ar, até às mais remotas conseqüências, mesmo em qualquer época do tempo, infinitamente remota. É, com efeito, demonstrável que qualquer impulso semelhante, dado ao ar, deve, no fim, influenciar cada ente individual, que exista dentro do universo; e o ser de infinita inteligência, o ser que imaginamos, poderia acompanhar as ondulações remotas do impulso, segui-Ias mais além, em suas influências sobre todas as partículas de toda a matéria; e, mais além, eternamente, em suas modificações das velhas formas, ou, em outras palavras, em suas criações do que é novo; até que as encontrasse refletidas, e ineficientes afinal, depois de irem de encontro ao trono da Divindade. E não somente um ser assim poderia fazer isso, mas em qualquer época, fosse-lhe fornecida uma conseqüência qualquer, fosse, por exemplo, apresentado ao seu exame um desses inúmeros cometas, ele não teria dificuldade em determinar, pela retro gradação analítica, a que impulso original devia o cometa sua existência. Tal poder de retrocessão, em sua absoluta perfeição e plenitude, tal faculdade de coordenar, em todas as épocas, todos os efeitos e todas as causas, é, naturalmente, prerrogativa apenas da Divindade. Mas, em todas as variações de grau, inferior à perfeição absoluta, é esse mesmo poder exercido pelo exército inteiro das inteligências angélicas.
Oinos: – Mas falas simplesmente dos impulsos dados ao ar.
Agathos: – Ao falar do ar, reporto-me apenas à terra; mas a proposição geral refere-se a impulsos sobre o éter, que, visto como enche, e enche sozinho, todo o espaço, é por isso o grande meio de criação.
Oinos: – Então todo o movimento, de qualquer natureza, cria?
Agathos: – Deve ser; mas uma verdadeira filosofia há muito ensinou que a fonte de todo movimento é o pensamento e que a fonte de todo pensamento é...
Oinos: – Deus.
Agathos: – Tenho-te falado, Oinos, como a um filho da bela terra, que recentemente pereceu, de impulsos sobre a atmosfera da Terra.
Oinos: – Sim, é verdade.
Agathos: – E enquanto assim falava, não te atravessou a mente alguma idéia, a respeito do poder físico das palavras? Não é cada palavra um impulso sobre o ar?
Oinos: – Mas, por que Agathos, choras? E por que, oh! por que as tuas asas desfalecem, ao pairarmos sobre esta bela estrela, que é a mais verde e, contudo, a mais terrível de todas as que temos encontrado em nosso vôo? Suas brilhantes flores parecem um sonho de fada, mas seus potentes vulcões lembram as paixões de um coração turbulento.
Agathos: – Não se parecem, são; são sonhos e paixões! Essa estranha estrela, faz agora três séculos que, com as mãos entrelaçadas e os olhos rasos d'água, aos pés da minha amada, eu mesmo a criei, proferindo palavras apaixonadas. Suas brilhantes flores são os mais amados de todos os sonhos irrealizados e seus coléricos vulcões são as paixões do mais turbulento e do mais profanado dos corações!
o - O - o
Por Edgar Allan Pöe.
(Do Grego: Oinos, o Vinho; Agathos, o Bem)
Oinos: – Perdoa, Agathos, a fraqueza de um espírito que a imortalidade só há pouco revestiu!
Agathos: – Nada disseste que necessite de perdão, Oinos. Nem mesmo aqui o conhecimento é produto da intuição. Pede sabedoria aos anjos, livremente, e ela te será dada.
Oinos: – Mas eu sonhei que nesta existência ficaria imediatamente conhecedor de todas as coisas e tornar-me-ia, assim, imediatamente feliz, por conhecer tudo.
Agathos: – Ah! a felicidade não está no conhecimento, mas na aquisição do conhecimento! Sabendo para sempre, seremos para sempre venturosos; saber tudo, porém, seria diabólica maldição.
Oinos: – O Altíssimo, contudo, não conhece todas as coisas?
Agathos: – E isso (visto como ele é o Sumamente Feliz) deve ser, todavia, a única coisa que mesmo Ele desconhece.
Oinos: – Desde, porém, que a cada hora aumentamos o saber, não deverão afinal ser conhecidas todas as coisas?
Agathos: – Contempla as distâncias do abismo! Tenta forçar o olhar pela multidão dos panoramas das estrelas, enquanto vagarosamente atravessamos por entre elas, sempre e sempre! Não é a própria visão espiritual completamente detida pelas intermináveis muralhas de ouro do Universo? Por essas muralhas de miríades de corpos cintilantes, de que só o número parece fundir-se na unidade?
Oinos: – Claramente percebo que o infinito da matéria não é um sonho.
Agathos: – Não há sonho no Éden; mas aqui se murmura que o único objeto desse infinito de Matéria é produzir fontes infinitas, nas quais a alma possa saciar a sede de conhecer, que é nela, para sempre, insaciável, uma vez que saciá-la seria extinguir a própria alma. Fazei-me pois perguntas, meu Oinos, franca e destemidamente. Vamos. Deixaremos à esquerda a elevada harmonia das Plêiades e desceremos rapidamente do trono para as campinas estreladas além de Orion, onde, em vez de amores perfeitos, violetas e goivos silvestres, estão os canteiros dos sóis tríplices e tricolores.
Oinos: – E agora, Agathos, enquanto continuamos, instrui-me! Fala-me da linguagem familiar da terra. Não compreendi até agora o que me deste a entender, a respeito dos modos ou dos processos daquilo que, quando mortais, estávamos acostumados a chamar Criação. Queres dizer que o Criador não é Deus?
Agathos: – Querer dizer que a Divindade não cria coisa alguma.
Oinos: – Explica-te.
Agathos: – Somente no começo é que a Divindade criou. As criaturas aparentes, que se vêm formando perpetuamente, por todo o Universo, podem ser consideradas apenas como resultados mediatos ou indiretos, e não os diretos ou imediatos, do poder criador da Divindade.
Oinos: – Esta idéia, meu Agathos, seria considerada extremamente herética entre os homens.
Agathos: – Entre os anjos, meu Oinos, é vista como uma verdade simples.
Oinos: – Posso compreender até aqui que certas operações do que chamamos natureza, ou leis naturais, podem, sob certas condições, dar origem àquilo que tem toda a aparência de criação.
Pouco antes da destruição final da terra realizaram-se, lembro-me bem, com pleno sucesso, muitas experiências daquilo que certos filósofos foram bastante fracos para denominar a criação do animálculo.
Agathos: – Os casos a que te referes eram, de fato, exemplos da criação secundária, a única espécie de criação que jamais houve, desde que o verbo falou, dando existência à primeira lei.
Oinos: – Não são os mundos estrelados, que, a cada instante, irrompem nos céus, vindos dos abismos do Nada, não são essas estrelas, Agathos, a obra imediata do Rei?
Agathos: – Tentarei, meu Oinos, guiar-te, passo a passo, até à concepção que objetivo. Estás bem certo de que, da mesma forma que nenhum pensamento pode perecer, assim também nenhum ato existe, sem resultados infinitos. Movíamos, por exemplo, nossas mãos, quando vivíamos na terra, e, ao fazê-lo, imprimíamos vibrações à atmosfera circundante. Essa vibração estendia-se indefinidamente, até dar impulso a cada partícula do ar terrestre, que, daí por diante, e para sempre, era agitado pelo simples movimento da mão. Os matemáticos de nosso globo bem conheciam tal fato. Fizeram da verdade, dos efeitos peculiares produzidos nos fluidos pelos impulsos especiais, um objeto de cálculo exato, de modo que se tornou fácil determinar, em que período exato, um impulso de determinada extensão circularia o orbe e influenciaria (para sempre) cada átomo da atmosfera circum-ambiente. Retrocedendo, não encontraram dificuldade em determinar, por um efeito dado, sob determinadas condições, o valor do impulso original. Ora, os matemáticos, que viram serem os resultados de qualquer impulso conhecido inteiramente sem fim; que viram ser possível rastrear cuidadosamente uma parte dessas conseqüências, por meio da análise algébrica; que igualmente viram a facilidade do cálculo retrocessivo; esses homens viram, ao mesmo tempo, que tal espécie de análise continha em si mesma a capacidade de infinitos progressos, que não havia limites concebíveis para seu avanço e sua aplicabilidade, exceto os do intelecto de quem a conduzia ou aplicava. Nesse ponto, porém, nossos matemáticos pararam.
Oinos: – E por que, Agathos, iriam continuar?
Agathos: – Porque, além disso, havia diversas considerações de profundo interesse. Do que sabiam, deduzia-se que um ser de infinita inteligência, alguém a quem a perfeição da análise algébrica não apresenta mistérios, não teria dificuldade em seguir qualquer impulso dado ao ar, e dado ao éter pelo ar, até às mais remotas conseqüências, mesmo em qualquer época do tempo, infinitamente remota. É, com efeito, demonstrável que qualquer impulso semelhante, dado ao ar, deve, no fim, influenciar cada ente individual, que exista dentro do universo; e o ser de infinita inteligência, o ser que imaginamos, poderia acompanhar as ondulações remotas do impulso, segui-Ias mais além, em suas influências sobre todas as partículas de toda a matéria; e, mais além, eternamente, em suas modificações das velhas formas, ou, em outras palavras, em suas criações do que é novo; até que as encontrasse refletidas, e ineficientes afinal, depois de irem de encontro ao trono da Divindade. E não somente um ser assim poderia fazer isso, mas em qualquer época, fosse-lhe fornecida uma conseqüência qualquer, fosse, por exemplo, apresentado ao seu exame um desses inúmeros cometas, ele não teria dificuldade em determinar, pela retro gradação analítica, a que impulso original devia o cometa sua existência. Tal poder de retrocessão, em sua absoluta perfeição e plenitude, tal faculdade de coordenar, em todas as épocas, todos os efeitos e todas as causas, é, naturalmente, prerrogativa apenas da Divindade. Mas, em todas as variações de grau, inferior à perfeição absoluta, é esse mesmo poder exercido pelo exército inteiro das inteligências angélicas.
Oinos: – Mas falas simplesmente dos impulsos dados ao ar.
Agathos: – Ao falar do ar, reporto-me apenas à terra; mas a proposição geral refere-se a impulsos sobre o éter, que, visto como enche, e enche sozinho, todo o espaço, é por isso o grande meio de criação.
Oinos: – Então todo o movimento, de qualquer natureza, cria?
Agathos: – Deve ser; mas uma verdadeira filosofia há muito ensinou que a fonte de todo movimento é o pensamento e que a fonte de todo pensamento é...
Oinos: – Deus.
Agathos: – Tenho-te falado, Oinos, como a um filho da bela terra, que recentemente pereceu, de impulsos sobre a atmosfera da Terra.
Oinos: – Sim, é verdade.
Agathos: – E enquanto assim falava, não te atravessou a mente alguma idéia, a respeito do poder físico das palavras? Não é cada palavra um impulso sobre o ar?
Oinos: – Mas, por que Agathos, choras? E por que, oh! por que as tuas asas desfalecem, ao pairarmos sobre esta bela estrela, que é a mais verde e, contudo, a mais terrível de todas as que temos encontrado em nosso vôo? Suas brilhantes flores parecem um sonho de fada, mas seus potentes vulcões lembram as paixões de um coração turbulento.
Agathos: – Não se parecem, são; são sonhos e paixões! Essa estranha estrela, faz agora três séculos que, com as mãos entrelaçadas e os olhos rasos d'água, aos pés da minha amada, eu mesmo a criei, proferindo palavras apaixonadas. Suas brilhantes flores são os mais amados de todos os sonhos irrealizados e seus coléricos vulcões são as paixões do mais turbulento e do mais profanado dos corações!
o - O - o
quarta-feira, 27 de junho de 2007
Agora estou neste casulo
Talvez para me transformar em morcego.
Única consciência que tenho é a de lagarta.
Todas as suposições ou verdades sobre mim
Nesta transitoriedade são falsas
Tudo pode ser uma farsa
Um conteúdo de cor e sabor desconhecidos
Em lodo de pés enraizados sem ternura
Somente o não querer.
Sem paredes, chão ou espelho,
Espinhos ou flores destiladas de veneno
É o que pode ser o enfeite bonito
Neste invólucro em que dias e noites
São escuros, discernir pelo som
Deixa os outros sentidos desnecessários
É uma pausa de mil compassos
De intervalos na expiração
Que prossegue sem fôlego
Já não me sinto mais dissolvido em água
Jogado pelo ralo,
Somente importa o não ser.
Talvez para me transformar em morcego.
Única consciência que tenho é a de lagarta.
Todas as suposições ou verdades sobre mim
Nesta transitoriedade são falsas
Tudo pode ser uma farsa
Um conteúdo de cor e sabor desconhecidos
Em lodo de pés enraizados sem ternura
Somente o não querer.
Sem paredes, chão ou espelho,
Espinhos ou flores destiladas de veneno
É o que pode ser o enfeite bonito
Neste invólucro em que dias e noites
São escuros, discernir pelo som
Deixa os outros sentidos desnecessários
É uma pausa de mil compassos
De intervalos na expiração
Que prossegue sem fôlego
Já não me sinto mais dissolvido em água
Jogado pelo ralo,
Somente importa o não ser.
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